Che cosa diranno i vicini? (Charles Bukowski)

 

I miei genitori erano sempre dietro a

 

Chiederlo

Naturalmente non mi importava un fico di

 

Che cosa diranno i vicini

 

Mi facevano pena i vicini

Codardi

che spiavano da dietro le

Tendine

 

L’intero quartiere si spiava

Addosso

 

E negli anni trenta non c’era molto

Da vedere

 

Eccetto me che tornavo a casa ubriaco

A tarda notte

 

“finirai per uccidere tua madre”

diceva mio padre

 

“e inoltre che cosa diranno

i vicini?”

 

quanto a me pensavo di comportarmi

assai bene

 

in un modo o in un altro

riuscivo a ubriacarmi

 

senza avere in tasca

il becco di un quattrino.

 

Un trucco che mi sarebbe tornato

 

Molto comodo

Più avanti

Negli anni.

 

A peggiorare le cose per i miei poveri

 

Genitori

Cominciai a scrivere lettere al direttore

 

Di un giornale a larga tiratura

Che, per lo più,

venivano pubblicate

E sostenevano tutte

 

Cause impopolari.

 

“che cosa diranno i vicini?”

chiedevano i miei

genitori.

 

Ma le lettere producevano risultati

 

Interessanti – messaggi minatori

 

Incluse minacce di morte a mezzo posta.

 

Inoltre mi misero in contatto

Con certa gente stramba

 

Convinta che io credessi a

Tutto quello che scrivevo.

 

Ci furono incontri segreti

In cantine e solai

 

C’erano pistole

Patti

Discorsi.

 

Quelli erano i posti

Dove scroccavo da bere

 

A molte di quelle assemblee

 

Partecipavano i razzisti

Giovanotti tra

i 17 e i 23 anni

 

“non vogliamo che i neri

ci fottano le donne!

Devono morire!”

 

Sfortunatamente

di donne

io non ne fottevo

proprio.

 

Tutti gli incontri iniziavano

 

Con il saluto sull’attenti

Alla bandiera

 

Che io giudicavo

Dannatamente

Infantile

 

Ma la maggior parte di quei giovanotti

 

Venivano da famiglie

Perbene

 

E dopo le assemblee

Io bevevo con loro.

 

Bevevo più che potevo

Mentre blateravano

 

Non ho mai aperto bocca

Ma non sembravano seccati

 

Ricordavano le mie lettere

 

E non sospettavano che

Fossero un trucco.

 

Non ero un essere umano

Decente

 

Ma certo non ero in combutta

 

Con ideologie

O gruppuscoli.

 

Mi ripugnava

L’intera idea della vita

E degli uomini

 

Ma era più facile

 Scroccare Da bere Ai razzisti

Che alle vecchiette Nei bar:

“non credo che tu sia davvero mio figlio” disse mio padre.

“Che cosa diranno i vicini?” disse mia madre.

Poveri dannati patrioti pazzi illusi.

Dopo che mi cacciarono Di casa

Gliela diedi su Alle assemblee

E andai a vivere da me In una catapecchia a Bunker Hill.

E i miei genitori non dovettero Più preoccuparsi

Di cosa avrebbero detto I vicini.